Falam que longe é só saudade
Mas longe é perto pra quem ama
e perto, é longe, pra quem quer que seja 

A Felicidade também tem seus subúrbios.

A pipa é um exemplo de felicidade suburbana, que talvez não ganhasse um apêndice na história da ciência, mas que não precisa de muita ciência, mais do que da leveza do papel e da força do vento. A pipa contrapõe-se à tecnologia dos aviões. Eu arriscaria dizer que sobem muito mais pipas do que aviões, caem muito mais pipas do que aviões, mas aviões dão mais no que falar. Foi-se o tempo em que até um avião era uma espécie de pipa, foi-se o tempo em que voar era apenas o sonho de voar, era só uma imaginação, era dar susto em urubu, era não ter chão embaixo dos pés e era olhar as árvores com altivez. Voar era comparado a amar quando se dizia “andar nas nuvens”. Hoje, o significado de voar é não chegar atrasado a uma reunião de negócios. O progresso talvez nos leve para frente, nos adiante no tempo, nos poupe do cansaço, mas não nos leva para dentro das coisas.

O progresso subtrai as explicações impossíveis e resulta no óbvio.

O progresso é utilitário.

Mas eis que há notícia da resistência dos inúteis, buscando vagas para suas bundas nos bancos de praça, colecionando boletins rasgados em ânsia de vergonha, nos papéis amassados de escrita delirante, nas recusas, nas entrevistas de confirmação de desemprego, no tempo gasto em longas conversas e no choro pelo leite derramado literalmente.

Só os inúteis não olham para a tua utilidade.

Só eles terão tempo para sentar com você e chorar junto o teu fracasso.

Só eles aceitarão voar ao teu lado na luz e no vagar da luz.

E a lembrança apenas seja e nunca passe.

quando a floresta acabou

Que saudade, meu Deus, que implacável saudade
De integrar-me, outra vez, em Tua eternidade!

Inquieta, a alma cintila,
Qual pássaro de fogo
Em cárcere de argila.